Bicho

Não tenho mesmo vontade de viver este presente.
Porque doi, porque faz suar, dar saltos na cama com dores, enlouquecer.
É duro, crú demais, realmente intenso, forte.
Devia pertencer ao passado, nem sequer pertencer.

Preciso de ir.

Preciso de ver, saber, ser, sentir, dançar...
Tenho pressa.
Pressa em ter paz, no corpo e na alma.
Quero deitar-me na cama só comigo.
Sei que este bicho demora a morrer, sempre soube.
Tenho de o deixar definhar, à fome, dentro de mim.
Ele é feroz.
Está aprisionado e com fome... luta para resistir.
Onde acaba ele e começo eu?
A luta é grande.
Isto é difícil, desgasta, é triste e cansa...estou tão cansada.
Exausta, transpirada, magra, branca.
Queria estar sózinha...um bocadinho.
Mas, ele não deixa.
Não me deixa.

Rita